В мире моих детских грез есть луг. Там ветер играет ветками дерева, рассыпая блики света по глади пруда. А дерево высокое, большое и одинокое, бросает на траву широкую тень. И в этой колыбели, где хранится все, что дорого моему сердцу, я берегу воспоминания о тебе. Когда я буду мерзнуть в трясине реальности, вдали от твоих любящих глаз, я вернусь в мой мир, закрою глаза — и лучшим утешением мне будет то, что я знаю тебя.

— Кто сегодня стал жертвой?
— Кажется, я. Читать далее →