Поэзия для меня — это жизнь. Жизнь, которую живу и которую вижу.
Стихи прилетают ко мне, как всадник на коне, как синяя птица.
И у нас с мамой одно сердце на двоих, правда? Одно сердце на двоих, и оно никогда не разделяется.
Игорь, у вас такие нежные руки! Вы кремом пользуетесь или просто не работаете?
— Для женщины сегодня же главное, чтобы кто был?
— Кто?
— Спонсор. Или как… Продюсер.
Вы такой приятный человек. У моей мамы прям талант таких находить.
— Я, кстати, в детстве на твоем концерте был.
— Все были.
Выбирай: красная таблетка — и я тебя целую, синяя — возвращаю домой, и ты ничего этого не вспомнишь.
Ты че, думаешь, я не пишу, потому что у меня ручек с тетрадками нет, что ли?
И мама тоже как лучше всегда хотела. Правда, она меня в окно толкнула в 14, когда я писать перестала.
Настоящим поэтам можно всё.
— Ты сколько сегодня таблеток приняла?
— А тебе-то что, мам? Я твои не трогала.
Все, что в твоей жизни есть — это все я.
Только у такой гениальной матери мог родиться такой гениальный ребенок.
— Ты хоть представляешь, как сложно было сюда попасть?
— Я как-то без труда попала.
— Как думаешь, она нас любит?
— Меня — да.
— А меня?
— Когда машины проезжают, на потолке такие полоски страшные…