Вы не просто подарили всему миру остроумные и глубокие тексты, но и бросили вызов беллетристике как таковой.
Выходит, не зря у меня борода поседела.
Я есть я плюс мое окружение. Забота о себе выражается в неустанной заботе о вас.
Я жив и здоров, если не считать пары шунтов.
Жены почему-то всегда остаются в тени.
Нет врага страшнее, чем писатель с уязвленным эго.
— Не хотите притвориться, будто я пошутил, а вы наслаждаетесь разговором?
— Нет, я просто задумчиво постою.
— Уверяю, я весьма неприхотлив.
— Разве что во сне.
Истинный писатель творит не для того, чтобы его напечатали. Он творит, потому что ему нестерпимо хочется поведать миру нечто личное.
Писатель творит, ведь иначе его душа погибнет от голода.
Хвала небесам, моя жена не пишет. Ведь иначе у меня был бы непреходящий творческий кризис.
— Нелегко быть твоим сыном.
— Да брось. Сыном быть вообще нелегко.
Слышала, как хрустят переплеты Богом забытых нечитаных книг?
— Писатель должен писать.
— Милая, писателя должны читать.
Прошу, не выставляйте меня жертвой. Мой образ куда интересней.
Что хочешь говори о том дерьме, в котором мы топили друг друга, все равно жизнь у нас была прекрасная.
— Писательство бывает чертовски мучительным.
— Да, милый, сплошная агония.
Все печатают молодых евреев, а наш где?
Мне не нравится твой текст, но тебя я люблю.
Ты станешь явлением в мировой литературе, а я обречен проверять контрольные и посуду мыть!
Просто стало интересно, кого из вас двоих стоило всю жизнь боготворить.
— Вы работаете?
— Конечно.
— И что вы делаете?
— Являю миру королей.
Все эти годы ты варилась в котле обиды?
